Uma Trova do Distrito Federal
Atente bem e me escute:
O homem simples, só fala.
O tolo fala e discute,
Enquanto o sábio se cala.
Miguel J. Malty – DF
Uma Trova sobre a Paz do Rio de Janeiro
A paz é como uma rosa,
A perfumar os caminhos,
Tão bonita e tão bondosa
Mas, espalhando os espinhos.
Henny Kropf – RJ
Eternamente Drummond
Carlos Drummond de Andrade (MG)
A falta que ama
Entre areia, sol e grama
o que se esquiva se dá,
enquanto a falta que ama
procura alguém que não há.
Está coberto de terra,
forrado de esquecimento.
Onde a vista mais se aferra,
a dália é toda cimento.
A transparência da hora
corrói ângulos obscuros:
cantiga que não implora
nem ri, patinando muros.
Já nem se escuta a poeira
que o gesto espalha no chão.
A vida conta-se, inteira,
em letras de conclusão.
Por que é que revoa à toa
o pensamento, na luz?
E por que nunca se escoa
o tempo, chaga sem pus?
O inseto petrificado
na concha ardente do dia
une o tédio do passado
a uma futura energia.
No solo vira semente?
Vai tudo recomeçar?
É a falta ou ele que sente
o sonho do verbo amar?
Uma Trova de Minas Gerais
Sorria, meu bem sorria!
A natureza te deu
Os encantos deste dia
Pra seres feliz como eu.
Murilo Teixeira
Trova de Concurso
2012 – III Jogos Florais de Caxias do Sul
Tema: Uva
Tende a viver de amarguras,
como a raposa da lenda
quem acha as uvas maduras,
mas não colhe esta oferenda.
Mário Augusto J. Zamataro (Curitiba/PR)
Um Soneto de Palmital de Saquarema/RJ
Alberto de Oliveira
A Vingança da Porta
Era um hábito antigo que ele tinha:
Entrar dando com a porta nos batentes.
– Que te fez essa porta? a mulher vinha
E interrogava. Ele cerrando os dentes:
– Nada! traze o jantar! – Mas à noitinha
Calmava-se; feliz, os inocentes
Olhos revê da filha, a cabecinha
Lhe afaga, a rir, com as rudes mãos trementes.
Urna vez, ao tornar à casa, quando
Erguia a aldraba, o coração lhe fala:
Entra mais devagar… – Pára, hesitando…
Nisto nos gonzos range a velha porta,
Ri-se, escancara-se. E ele vê na sala,
A mulher como doida e a filha morta.
Um Poetrix
Arte
Dalton Luiz Gandin (São José dos Pinhais/PR)
Meu papel foi natura.
Agora,
eu imprimo cultura.
Uma Trova do Mato Grosso do Sul
Teu olhar, oh doce prece,
Escrita num rosto lindo,
É tão puro! Até parece
Um anjo meigo sorrindo.
Benedito C.G. Lima
Trovadores que Deixaram Seu Nome nas Páginas da História
Moça insensata e vaidosa,
Que te exibes na avenida,
Que importa a veste custosa,
Se ficas quase despida?
Vital Bizarria [1875-1947] (Arleneiroz/CE)
Nasceu na Fazenda Lagoa de Dentro, município de Arneiroz, no sertão dos Inhamuns, Ceará, em 28 de abril de 1875.
Além de suas atividades rurais, foi agente dos Correios e inspetor escolar, em Quixadá-CE, foi suplente de Juiz de Direito. Em Fortaleza-CE, foi funcionário municipal, aposentando-se em 1943.
Homem simples, religioso, cuja religiosidade beirava quase à Inocência. Seus versos falam melhor do que qualquer panegírico.
É um dos patronos da Academia Tauaense de Letras (Tauá/CE).
Esses dados biográficos foram colhidos da 2ª edição de seu único livro, pessoal, íntimo (O título por si já diz “COMIGO”), editado, pela 1ª vez, em 1935, cujo prefácio, intitulado como “Justificativa”, foi escrito por Antônio Sales (02.junho.1935). Esse singelo livro foi reeditado, em 1997, pelos familiares do Sr. Vital Bizarria, na passagem do cinqüentenário de sua morte (1947).
Falecimento:02 de setembro de 1947.
Um Soneto de Santos/SP
Carolina Ramos
Seca
O sol delira! Abrasa! A terra, exangue,
abre os lábios sedentos! Sem valia,
os rios secam, veios nus, sem sangue,
sugados pelo solo em agonia!
Pele crestada, passou frouxo e langue,
o retirante segue… tem, por guia,
uma esperança de que o céu se zangue,
lançando sobre a terra a chuva fria!
Chovesse, voltaria ao mesmo beco,
que enfrentar a caatinga é seu destino!
Mas, a chuva não vem… O pranto é seco!
Reza!… O sol, em delírio, mais abrasa!
O céu rubro gargalha! E o nordestino
parte… deixando a própria alma em casa!
Um Haikai do Espírito Santo
Arabescos líquidos
Na vidraça do meu quarto –
Chuva prolongada.
Humberto Del Maestro – ES
Uma Trova de São Paulo
E constrói-se o arranha-céu…
No topo, o pobre operário.
Na copa do seu chapéu,
O miserável salário.
Arlindo Nóbrega – SP
Vinicius de Moraes, Com Amor
A Floresta
Sobre o dorso possante do cavalo
Banhado pela luz do sol nascente
Eu penetrei o atalho, na floresta.
Tudo era força ali, tudo era força
Força ascencional da natureza.
A luz que em torvelinhos despenhava
Sobre a coma verdíssima da mata
Pelos claros das árvores entrava
E desenhava a terra de arabescos.
Na vertigem suprema do galope
Pelos ouvidos, doces, perpassavam
Cantos selvagens de aves indolentes.
A branda aragem que do azul descia
E nas folhas das árvores brincava
Trazia à boca um gosto saboroso
De folha verde e nova e seiva bruta.
Vertiginosamente eu caminhava
Bêbado da frescura da montanha
Bebendo o ar estranguladamente.
Às vezes, a mão firme apaziguava
O impulso ardente do animal fogoso
Para ouvir de mais perto o canto suave
De alguma ave de plumagem rica
E após, soltando as rédeas ao cavalo
Ia de novo loucamente à brisa.
De repente parei. Longe, bem longe
Um ruído indeciso, informe ainda
Vinha às vezes, trazido pelo vento.
Apenas branda aragem perpassava
E pelo azul do céu, nenhuma nuvem.
Que seria? De novo caminhando
Mais distinto escutava o estranho ruído
Como que o ronco baixo e surdo e cavo
De um gigante de lenda adormecido.
A cachoeira, Senhor! A cachoeira!
Era ela. Meu Deus, que majestade!
Desmontei. Sobre a borda da montanha
Vendo a água lançando-se em peitadas
Em contorsões, em doidos torvelinhos
Sobre o rio dormente e marulhoso
Eu tive a estranha sensação da morte.
Em cima o rio vinha espumejante
Apertando entre as pedras pardacentas
Rápido e se sacudindo em branca espuma.
De repente era o vácuo embaixo, o nada
A queda célere e desamparada
A vertigem do abismo, o horror supremo
A água caindo, apavorada, cega
Como querendo se agarrar nas pedras
Mas caindo, caindo, na voragem
E toda se estilhaçando, espumecente.
Lá fiquei longo tempo sobre a rocha
Ouvindo o grande grito que subia
Cheio, eu também, de gritos interiores.
Lá fiquei, só Deus sabe quanto tempo
Sufocando no peito o sofrimento
Caudal de dor atroz e inapagável
Bem mais forte e selvagem do que a outra.
Feita ela toda de esperança
De não poder sentir a natureza
Com o espírito em Deus que a fez tão bela.
Quando voltei, já vinha o sol mais alto
E alta vinha a tristeza no meu peito.
Eu caminhei. De novo veio o vento
Os pássaros cantaram novamente
De novo o aroma rude da floresta
De novo o vento. Mas eu nada via.
Eu era um ser qualquer que ali andava
Que vinha para o ponto de onde viera
Sem sentido, sem luz, sem esperança
Sobre o dorso cansado de um cavalo.
Cantinho do Ialmar Pio Schneider
Professor
Lembremos a pessoa de valor,
neste dia, com muita seriedade,
que deu à nossa vida qualidade,
nosso ilustre e abnegado professor…
Vivemos já desde a mais tenra idade,
obtendo ensinamentos com amor
de nossos pais e do batalhador
mestre-escola, com rara habilidade.
Depois, ao longo de nossos caminhos,
vamos seguir quase sempre sozinhos,
mas com o que ficou em nossa mente.
Aquelas lições que recebemos,
eu bem sei que jamais esqueceremos,
que o ensino é um legado permanente !
Uma Fábula em Versos
A Raposa e a Cegonha
Jean La Fontaine (França)
Quis a raposa matreira
Que excede a todas na ronha.
Lá por piques de outro tempo,
Pregar um ópio à cegonha.
Topando-a, lhe diz: “Comadre,
Tenho amanhã belas migas,
E eu nada como com gosto
Sem convidar as amigas.
De lá ir jantar comigo
Quero que tenha a bondade:
Vá em jejum porque pode
Tirar-lhe o almoço a vontade”.
Agradeceu-lhe a cegonha
Uma oferenda tão singela,
E contava que teria
Uma grande fartadela.
Ao sítio aprazado foi.
Era meio-dia em ponto.
E com efeito a raposa
Já tinha o banquete pronto.
Espalhadas em um lajedo
Pôs as migas do jantar
E à cegonha diz: “Comadre,
Aqui as tenho a esfriar.
Creio que são muito boas, —
Sansfaçon, — vamos a elas”.
Eis logo chupa metade
Nas primeiras lambidelas.
No longo bico a cegonha
Nada podia apanhar;
E a raposa em ar de mofa,
Mamou inteiro o jantar.
Ficando morta de fome,
Não disse nada a cegonha;
Mas logo jurou vingar-se
Daquela pouca vergonha.
A dar-me o gosto amanhã
D’ir também jantar comigo”.
A raposa lambisqueira
Na cegonha se fiou,
E ao convite, às horas dadas,
No outro dia não faltou.
Uma botija com papas
Pronta a cegonha lhe tinha;
E diz-lhe: “Sem cerimônia,
A elas, comadre minha”.
Já pelo estreito gargalo
Comendo, o bico metia;
E a esperta só lambiscava
O que à cegonha caía.
Ela, depois de estar farta,
Lhe disse: “Prezada amiga,
Demos mil graças ao céu
Por nos encher a barriga”.
A raposa conhecendo
A vingança da cegonha,
Safou-se de orelha baixa.
Com mais fome que vergonha.
Enganadores nocivos,
Aprendei esta lição.
Tramas com tramas se pagam.
Que é pena de Talião.
Se quase sempre os que iludem
Sem que os iludam não passam.
Nunca ninguém faça aos outros
O que não quer que lhe façam.
Uma Poesia do Porto/Portugal
Alberto de Serpa (1906 – 1992)
Recreio
Na claridade da manhã primaveril,
Ao lado da brancura lavada da escola,
as crianças confraternizam-se com a alegria das aves….
E o sol abre-lhes rosas nas faces saudáveis
A mão doce do vento afaga-lhes os cabelos,
— Um sol discreto que se esconde às vezes entre nuvens brancas…
As meninas dançam de roda e cantam
As suas cantigas simples, de sentido obscuro e incerto,
Acompanhadas de gestos senhoris e graves.
Os rapazes correm sem tino e travam lutas,
Gritam entusiasmados o amor espontâneo à vida,
À vida que vai chegando despercebida e breve…
E a jovem mestra olha todos enlevadamente,
Com um sorriso misterioso nos lábios tristes…
Uma Trova do Pará
Quando jovem e espigado,
Fui das mulheres querido.
Hoje, velho e alquebrado,
Sou por elas preterido.
Sergio Pandolfo
Um Soneto de Arneiroz (CE)
Vital Bizarria
O Avarento
Vede aquele velhinho esfarrapado
Que, a custo, se aproxima do avarento
E, dando à débil voz um triste aceno,
De fome a se estorcer, pede um bocado.
Mesmo assim, não inspira o seu estado,
De piedade o mais leve sentimento;
Nem lhe presta atenção quem vive atento
Somente no tesouro acumulado.
Velhinho, não maldigas tua sina
Embora que ela seja tão ferina,
Vivas, embora, tão faminto e nu…
Tem compaixão do vil que te despreza:
Volve os olhos aos céus, por ele reza,
Pois é mais miserável do que tu.
Cantinho do Izo Goldman
Trova Humorística – parte 4
Tendo o Brasil em tres anos seguidos, tres presidentes cujos nomes principiavam com J: Janio, Jango e Juscelino, surgiu uma quadra, de autor anonimo, que correu o Brasil todo:
Em tres anos, quase nada,
os tres jotas: K, Q, G,
fizeram da pátria amada
esta coisa que se vê!!!
(Fonte: Curso de Trovas 1994 realizado por Izo Goldman no Instituto Cultural Israelita Brasileiro (SP)
Uma Trova de Santos/SP
Em meus vagares tristonhos,
um repouso, em vão, procuro,
e a caravela dos sonhos
não acha um porto seguro!…
Carolina Ramos
Uma Poesia de Havana/ Cuba
Eliseo Diego (1920 – 1994)
Vou Nomear as Coisas
Vou nomear as coisas, os sonoros
cimos que em mim vêem o festejar do vento,
os portais profundos, os biombos
cerrados à sombra e ao silêncio.
E o interior sagrado, a penumbra
que sulcam os ofícios empoeirados,
a madeira do nome, a noturna
madeira de meu corpo quando durmo.
E a pobreza do lugar, e o pó
em que apagaram as pisadas de meu pai,
lugares de pedra decidida e limpa,
despojados de sombra, sempre iguais.
Sem esquecer a compaixão do fogo
na intempérie do solar distante
nem o sacramento prazeiroso da chuva
no humilde cálice de meu parque.
Nem seu estupendo muro, meio-dia,
terso e anil e interminável.
Com o olhar imóvel do verão
meu carinho saberá das veredas
por onde fogem os ávidos domingos
e regressam, já na segunda, cabisbaixos.
E nomearei as coisas tão devagar
que quando perca o Paraíso de minha rua
e meus esquecimentos façam dela sonho,
possa chamá-las de repente com a aurora.
Poesia de Cordel de Santos/SP
Tere Penhabe
Salvem Minha Vizinha
Eu ando preocupada
com uma antiga vizinha
ela é minha xodozinha
mas não estou achando jeito
de encontrar o tal defeito
dessa história encardida
que levou minha querida
nessa enorme depressão
sem comer arroz feijão
nem qualquer outra comida.
Ela é madrugadora
mal o sol vem se chegando
ela já vai levantando
nem faz hora no banheiro
como era costumeiro
para a palavra-cruzada
que gostava da danada
mas abandonou o vício
diz que tem muito serviço
mas não tem serviço é nada.
Os dedos coçam de fato
pra ligar o tal do micro
esse apetrecho bandido
que tá levando a comadre
para onde só Deus sabe
e eu fico aqui a assistir
vendo a pobre se esvair
no meio dessas mensagens
que vem de outras paragens
que lhe faz chorar e rir.
Café da manhã nem toma
gostava de ovo com bacon
e os fazia de tal jeito
que só de ver me danava
sua cozinha procurava
um taquinho eu queria
e ela sempre oferecia
eita trem bom e gostoso
valia por um almoço
o cardápio de abadia.
Mas hoje a pobre coitada
tá entravada nesse vício
na frente do estrupício
nem se lembra de comer
eu e ela só a receber
parecendo mãe-de-santo
e uma coisa eu garanto
isso não lhe dá camisa
não é do que ela precisa
mas falar já não adianta.
Nem namorar ela quer mais
se eu convido pra sair
no baile querendo ir
ela inventa uma desculpa
diz que vai é sentir culpa
se abandonar seus pupilos
com seus xororós e grilos
despenca a escrever poema
que uma moça lhe dá o tema
pra depois enfeitar o bicho.
Eu estou desconsolada
vendo chegar o fim da linha
da minha pobre vizinha
que não merecia isso
que era boa de serviço
boa de cama e cozinha
só eu sei da amadinha
quanto angu já aprontou
com os paqueras que arrumou
antes dessa anomalia.
Se alguém souber de jeito
pra sanar essa quesila
me enviem a apostila
que a comadre não merece
rodeada de tanta prece
acabar nesse entrevero
nessa vida sem tempero
morrer à míngua e de fome
esquecida do que é homem
ela mora aqui no espelho.
Uma Trova de São Paulo
Nós somos duas trapaças
usando a mesma altivez:
– eu finjo que tu não passas…
– tu finges que não me vês…
Izo Goldman
Modinha
Frio Manto
Autor Anônimo
I
Frio manto de estrelas bordado,
Vai a noite arrastando no céu.
Cai orvalho nas asas da brisa,
Que em gelado entre flores morreu… } bis
II
Na mansão de finados vagava,
Triste bardo com a lira na mão…
Acha a campa que busca e, sentado,
Desferiu esta triste canção: } bis
I
“Tantos raios de luz há no céu
E também d’esperança, eu achei
Os ciprestes e os goivos da campa
E os restos de um bem que adorei.
Entretanto, venho aqui debalde,
Alta noite seu nome invocar;
Chamam isso loucura na terra,
E eu chamo constante adorar…
II
Uns têm prantos chorados nos olhos,
Dentro d’alma chorado é o meu,
E ninguém pode vir enxugá-lo,
Pois quem sabe só dele sou eu.
Lá se foi a visão que era nuvem,
Só não vai este meu padecer!
Justo céu, se meu mal não me abrandas,
Vezes mil, eu prefiro morrer!
III
Com roupagem de neve abafado
Desce um anjo da etérea mansão;
– Se foi, ela, foi Deus que mandou,
Me tirar dessa negra aflição!…
Quando o sol de manhã descortina
Triste cena que faz compungir:
Um cadáver com a lira na mão
Era o bardo, pr’a sempre a dormir…”
Nota: Foi assim mesmo. A exacerbação de sentimento romântico deveria necessariamente levar aos excessos dramáticos de que são provas esses dramalhões.
Extraída da série de modinhas anônimas publicadas em Modinhas do passado; investigações folclóricas e artísticas (Rio de Janeiro, 1956).
Uma Trova de Minas Gerais
Tudo ele faz com amor
e traz o céu na bagagem;
na verdade, o trovador
de Deus na Terra é a imagem
Luiz Carlos Abritta
Um Soneto da Cidade da Guatemala/Guatemala
Miguel Angel Astúrias (1899 – 1974)
Inverno
Em súplica de vento, sem cautela,
fui atrás de ti, mulher ; em minha presença
transportad por luz azul de estrela
de sentido em sentido até a ausência.
Atravessaste, além, os egoismos
que em silêncio de lágrimas desvelo,
após abismos justapondo abismos,
em minha imensa solidão de gelo.
Como uma aranha grande a chuva tece
com água e vento suas teias móveis.
Que serão, amanhã, quando ela cesse ?
Superfícies de vida sem quebranto,
como serão meus olhos, quando imóveis
tenham chorado já todo o meu pranto ?
Cantigas Infantis
Castanha Ligeira
É uma roda de meninas, com uma no meio.
Cantam todas, enquanto passam de mão em mão, sem que veja a do centro, uma castanha:
Castanha ligeira
Que vem do Pará
No meio da roda
Ninguém te achará
Roda, castanha
E torna a rodar
No meio da roda
Ninguém te achará
Enquanto cantam, a menina do meio vai procurando a castanha nas mãos das amiguinhas, até achá-la.
A que for encontrada com a castanha, passa então a ficar sozinha na roda, na vez seguinte.
Extraída de uma série de cantigas infantis, registradas por Veríssimo de Melo em Rondas infantis brasileiras (São Paulo, Departamento de Cultura, 1953).
Uma Quadra Popular
Sete e sete são catorze
Com mais sete, vinte e um
Tenho sete namorados
E não gosto de nenhum
Fonte:
seleção por José Feldman
A maioria das trovas foram obtidas em Letras Taquarenses n.40 jul ago 2012. gentilmente cedido por Antonio Cabral.
Oceano de Letras 